El Péndulo

Un péndulo muestra la hilacha. Y yo mojando mi frente en la lana albiceleste de un ayer.

Fui  testigo

                  de sus ojos dando luz a la vida en dirección al cielo,

                   -por el vicio de interrumpir sueños de madrugada-.

Fui confidente

                        del arpa que vociferaba el murmullo de mis pies agrietando la arena, magullando su falta de respeto a la poética de un destino tachado escrito en los remansos cartográficos de la piel.

Fui cómplice

                     colgado de la llovizna, y me dejé dejando el tiempo pasar.

Fui  culpable

                     imputado por mis propios suspiros, 

                                                                          y decidí perderme en la invención de un idioma que mida sus palabras en kilómetros para condensar las noches en las llamas de su pelo y aprender a deletrear la aurora

                                                      de cuando lo trágico se vuelve dulce;  

                                                                                                           a la distancia.